Lira dos 20

O sangue escorre enquanto todos os paus fodem a úlcera que pulsa entre as pernas. Parasitas comem a carne e não sentem a face, que queima. Amor tardio, não é mais tempo de senti-lo. A fuga dos 17 anos já morreu há 7 anos...Acostume-se e durma com o esqueleto vazio. O coração não passa de um órgão morto e esquecido. Na lira dos 20 anos.

Coceira na cabeça

exagerei nas drogas esse final de semana. Em todos os tipos de drogas.

Quem falar primeiro, come toda a bosta dela

Sabe o que eu mais gosto de fazer? é sentar minha bunda aqui e ficar me drogando. Não tem coisa melhor. Te digo. Nada de pessoas, nada de conversas, nada de troca de opiniões, nada ouvir a história CHATA PRA CARALHO das pessoas. Eu não gosto de conversar, na realidade eu odeio conversar.

 O papo furado das pessoas é tão medíocre, que quando elas ficam de bico fechado eu agradeço a Deus por momentos tão ternos. 

Por outro lado, sinto-me na obrigação de falar alguma coisa já que o ser humano, não sei por que raios que o partam em milhões de pedacinhos, precisam tanto ficar falando abobrinhas o tempo todo. 

"(...)Meu pai está doente, ...eu perdi o emprego, ...minha mãe morreu, ...ah a minha também, ...meu amigo quer se matar, bibibi, bobobó,(...)" Estão sempre competindo quem tem mais desgraças.

 Quando não desgraças, Querem mostrar que são felizes. 

"(...)Eu vou pra Londres, ...ah eu vou pra Paris passar dois anos lá, ...ah, mas eu vou de férias comprar o que eu quiser, ... sério, mas eu tenho uma casa em Londres posso ir quando quiser...(...)

Vão à puta que os pariu com suas desgraças, com a grana que ganharam de sorte na vida. Vão se foder e vão curtir a fossa e a grana de bico fechado, porra.

O que preciso para ser boa?

Quero saber o que eu preciso para ser boa, boa de verdade em alguma coisa. A verdade é que não sou boa em nada que faço. Ou sou muito ruim - incapaz- ou sou mediana - medíocre.

Comecei meu curso de jornalismo porque achei que escrevia bem, mas agora estou no último semestre e percebo que não gosto de jornalismo. Jornalistas são pessoas idiotas que pensam que sabem sobre tudo, além disso não escrevem bem, escrevem apenas quem, como, que, porque, onde.

Os que escrevem mais do que isso são vangloriados, suas ideias mesmo que idiotas são levadas a serio. "Não, ele é jornalista, ele sabe o que diz" É só mais uma opinião. Foda-se. Na faculdade você aprende um monte de merda, aprende que para ser um bom jornalista você precisa conhecer o nome e o trabalho de um monte de imbecis, e o pior, você tem que se espelhar nesse monte de lixo.

Até Hunter Thompson perdeu a graça pra mim, porque um monte de idiota alternativo agora quer ser como ele. Quer saber, eu não nasci pra escrever notícias, eu nem gosto de fofoca, eu não tô nem aí pro mundo, pra política e pro raio que o parta.

Além disso, aprendi o quão podre é essa profissão de lambe-bundas. Você é um bom jornalista se você é um bom lambedor, não se você é um escritor. Esqueça tudo que estudou sobre redação, linguagem e afins, vai ter um babaca que estudou letras para editar a porcaria toda pra você.

Então é isso. Não sou boa jornalista. Por outro lado, não sou boa escritora já que nem um livro eu consigo escrever. Nem começar. Então, pra que eu sirvo, Diós?

A espera de alguma qualidade razoável. Isso é uma pequena esperança

uma meia porção de coisas pra falar

A pedido de uma amiga de longa-data, vou fazer um relato sobre minha doença para disponibilizar num tumblr.  Achei válida a ideia, já que as histórias virão a público através de alter-egos. 

bom, vocês me encontram por lá.

Sable Starr


  

SIM!!!!!!!!!!!!!!

Não sei me comportar em público, não sei conversar, não sei me portar como uma garota normal, não gosto de conversas longas, não tenho interesse em 90% do que as pessoas se interessam e não, eu não sei agradar.

Agora o mundo inteiro está dentro de uma caixa de menos de dez metros quadrados. aniquilai-vos, vós, qualquer tipo de vida fora deste tempo-espaço.

Lord Knows Best

Eu desisti das pessoas. Desisti de tentar agradá-las, de significar alguma coisa para elas, de ser importante para alguém. Eu simplesmente desisti. E desistir das pessoas faz com que eu desista da minha própria pessoa.. 


Essa semana, sonhei 3 vezes com o mar. Em todos os meus sonhos, o mar estava agitado, correnteza forte, redemoinho. Às vezes penso, faz tanto tempo que não vejo o mar, que poderia passar dias a fio olhando para ele. 


Desistir de mim, afinal, não trará grandes danos a ninguém. Eu já sou mesmo um caso perdido, nasci torta, sempre fui, sempre. Tenho vinte e cinco anos e nunca estive bem em toda a minha existência.


Desistir só vai tirar um fardo das minhas costas. Não preciso nunca mais por o pé para fora deste quarto. Posso continuar respirando, enquanto haja a vida que não posso aniquilar, mas todo o tipo de vida que eu puder, eu vou destroçar, até o fim.


Deus sabe o que é melhor para nós. Não sabe? Deus sabe o que fez comigo, me fez inteira, mas sem um cérebro sadio, me fez por algum motivo transtornada. Me deu péssimos hábitos, fobias, doenças e a cura disso tudo, Deus sabe que é a morte.

Deus sempre sabe o que é melhor. Eu nunca sei de porra nenhuma.