Delinquente não chora.

[Terror, patologia, sadismo, rejeição, uma porra de peito sem nada dentro. É, eu disse NADA. nenhum motivo para chorar e todos para foder. Foder com a festa toda. Com a festa de todos vocês.

De repente hoje, acordo assustada: uma coisa grita dentro de mim, e não consigo colocar pra fora. Sonho com gente morta, gente minha, que parece agora que nunca foi. Ele entra em mim pelo meu cérebro, e o espaço está destruído. Talvez isso nunca tenha existido fora de mim, e ninguém sabe a frustração que sou por dentro]

...preciso expulsar a dor de não conseguir sentir a sua partida!

Lembro do dia da tua morte, eu estava tão elétrica quanto patética. Ligaram para me avisar que todos os camarões já tinham comido a tua pele, e eu não conseguia nem ao menos chorar. Nem ao menos chorar.

Os dias passam e toda a noite é igual: você aparece me chamando de sua pequena garota, como antigamente eu sempre fui.

Metade de você, meu benzinho, e você de mim. Talvez eu não volte mais ao normal, porque nunca existiu essa norma, porque tua morte grudou em mim, e preciso escrever isso porque não consigo admitir.

Sinto a tua falta, preciso lembrar que te conheci, preciso lembrar que já peguei em você, já senti sua respiração, já beijei a sua boca.

E você não está mais aqui, pelo menos não de dia. Algumas noites afirmam teu caixão lacrado. Outras, sua doçura em me chamar de amore. Lembra desses dias quentes, expulsos, você e eu? dentro do banheiro.

Não deveria escrever isso, mas sou escritora das aberrações que cabem somente dentro do meu âmago, sou pura, pecadora, te amei e te amo, amém.

.

People who die, die, die.

Nossa, fiquei sabendo de uma coisa muito triste, o meu mundo perdeu mais uma pessoa especial: James Dennis Carroll.

Jim Carroll morreu o mês passado, no dia 11, por causa de uma parada cardíaca, e só agora fui saber disso. Estou realmente triste.

Jim era um poeta nato, e como todos os natos, ele tinha uma alma inocente, plena.

"Quando eu tinha nove anos, cara, percebi que a coisa mais importante não era fazer o que você estivesse fazendo de forma fantástica, mas parecer fantástico enquanto você está fazendo isso"

E agora, quem o espera no fim-do-túnel? - Espero que essa seja uma das viagens lindas, Jim.

[...]

Só me resta dizer que Jim Carroll ainda vive em mim.

Por que não ganho fama e nem dinheiro??

(HAHAHAHA...)

Bom, vou contar uma história muito inútil, mas, há muito estou com vontade de contá-la, então, aí vai:

Em 2003 eu fiz um blog chamado "KILLING MOON" o endereço era: www.killingtime.weblogger.com.br, e eu o apelidei de Killing Time.

Nele, eu escrevia coisas muito toscas que estavam acontecendo comigo na época, alguns textos sem sentido, assim como faço aqui hoje em dia. Eu então inventei uma personagem que escrevia lá, chamava-se "h.e.r.o.i.n.a" (com esses pontos entre as letras)

A H.e.r.o.i.n.a, por sua vez, tinha um perfil nesse blog, e esse perfil era o seguinte, meus caros leitores:

"h.e.r.o.i.n.a

não tenho planos
mas sim sonhos
não bebo
injeto
não choro pouco
tenho crises
não falo alto
eu grito
não sou chata
sou histérica
não sou louca
sou neurótica
não escrevo palavras
escrevo minhas veias
não sou bitch
sou slut
amo e odeio a dor
fujo
mas ela sempre me encontra
metrôs...
Station to Station
track 5 trilha de Christiane F.
Bahnhof Zoo,bahnhof dos sonhos
Estação Armenia
espero por ele...
Estação Parada inglesa
pinto as unhas de vermelho
Estação Tucuruvi
volto pra casa sem dizer adeus
Estação república
galeria dos sonhos
cigarros de cravo
valium
estrelas
sexta feira
lua
medo?
a morte não é suficiente"

Enfim, nessa época eu tinha um amigo muito querido, chamado Vermão, que até hoje tem um blog com o maior material disponível na internet a respeito da Christiane F. Ele traduzia muitas matérias de revistas e jornais do alemão para o português, disponibilizou na rede muitas das fotos que conhecemos da Christiane hoje em dia, e no seu blog (que possui 5 arquivos) ele recomendou o blog "underground" de uma amiga sua "h.e.r.o.i.n.a do killing moon, e Thaís Morrison do "flores do mal".

Para divulgar meu blog, Vermão colocou meu perfil em forma de poesia, e acredito que isso também ajudou bastante para espalhar esse meu textinho infame. Durante muitos anos escrevi no killing time, que depois arquivei em "beat heart".

No final de 2007, infelizmente a Weblogger saiu definitivamente do ar após inúmeras mudanças, e meus blogs foram para todo o sempre extintos da face da Terra. Esse texto curiosamente ficou famoso internet a fora, e eu não sei bem por qual razão. Algumas pessoas colocam créditos a mim, outras colocam que o texto foi escrito pela Christiane F (isso é tão engraçado! hahaha) Vi até um blog onde esse texto é uma espécie de carta: "Babsi para a Christiane" HAHAHAHA...

O fato é que, quando uma coisa se espalha assim, as pessoas vão trocando as palavras, vão inventando coisas, e aí aconteceu o que eu vejo hoje: meu texto estampado em centenas de perfis de orkut, em fotologs e em blogs, e muitos, a maioria deles, sem dizer que é meu. Agora repito a pergunta do título: Por que não ganho fama e nem dinheiro com isso? - Respondo: Porque devo ser uma loser como John Fante, só pode. HAHAHAHAHA...

Abaixo, alguns dos muitos links que achei na internet, que disponibilizam meu texto:

1.http://www.orkut.com.br/Main#FullProfile?rl=pcb&uid=13612158185100533026 -> perfil de orkut

texto está em "esportes"

2. http://www.orkut.com.br/Main#FullProfile?rl=pcb&uid=533677529030299604 -> perfil de orkut, esse aqui em filmes.

3.http://www.orkut.com.br/Main#Profile?uid=16839961848073222533 ->perfil de orkut, esse em quem sou eu.

4. http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=18767210 comunidade sobre a Christiane F, e sem meus créditos...hahaha

5. http://maynovo.blogspot.com/2008/03/no-tenho-planos-mas-sim-sonhos-no-bebo.html -> um blog, sem meus créditos.

6.http://aspequenasfrustracoeseutopias.blogspot.com/2008/04/no-tenho-planos-mas-sim-sonhos.html -> blog onde diz "de Babsi para Christiane F" haha da onde tiraram isso?

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O texto verdadeiro no meu extinto blog visualizado em arquivo:

http://web.archive.org/web/20070220133924/killingtime.weblogger.terra.com.br/index.htm

Blog do Vermão "Christiane F. - O dossiê completo" onde ele divulgou o "underground em killing moon e em flores do mal" rsrsrsrsrsrsrs:

http://christianef3.blig.ig.com.br/2005/32/a-viagem.html

Bom, a verdadeira história sobre esse texto tosco que muitos pensam que foi escrito por Christiane F. está aí!

[tanto e nada]

Ainda viva e em plena autópsia: É assim que me sinto quando escorre o mundo pelo meu nariz, como se fosse um vírus e talvez seja, um vírus que ainda não sei como LIQUIDAR. Tudo que me ensinaram a fazer diante dele é fraquejar, enquanto sou mexida e remexida, cortam minhas vísceras, injetam porra em minhas feridas.

Nasci e não gostei, agora o que resta é participar dessa festa adoecida, ora meio morta, ora meio viVa.

nostalgia sem anastesia.

Quinze anos e bandas de punk rock aos domingos no Skema 110. Os bares tão sujos da Armênia que não existem mais. O meu primeiro show do Holly Tree. A primeira marca feita no corpo. Tardes de amores platônicos, sonhos confusos e realidades dilaceradas. Tantas partidas, beijos infantis.

E eu ainda era inocente para idealizar.

[Telefonemas entre bocejos e cartas, páginas intermináveis]

...17 anos. Ah! Ninguém é sério aos dezessete.

O garoto da cidade do interior, conhaque, cigarro de filtro vermelho. Poesia e Richard Hell por ordem alfabética.

-

Ainda bem que não vem com anestesia.

Como é bom sentir.

Libra

Será que Rimbaud ligava pro aniversário dele?

Uma coisa é certa: Rimbaud era libriano.

E eu, orgulhosamente também.

Vai, Rimbaud, Vai!

Amanhã é dia vinte de outubro, o meu dia preferido do ano. Gosto de ter vindo ao mundo neste dia porque marca, há mais de um século e meio, o nascimento de Arthur Rimbaud. Eu não sei ao certo o que é ele. É certeza poesia, juventude e alguma coisa entre o humano-em-excesso e o excesso-desumano, eu também assim nasci, como esta frase, e embora não queira, todo ano se esvai de mim, ora estou andando, ora correndo, sempre, sempre em frente. Aprendi que a vida veio com defeito, ela vem com o botão "gravar" mas o tempo não tem o botão de voltar.

Vinte e dois anos, eu estou assustada: o que esperam de mim? O que querem? O que querem, sinceramente?

Ainda criança, serei eternamente. Não finjo ser o que não sou e se exponho as minhas tripas e meu coração, se me mostro, não é porque sou exibicionista, é porque muito sou para ficar escondida dentro da pele e da carne.

"Por delicadeza eu perdi a vida. Ah! Que o tempo venha em que a alma se empenha."

Eu tô até passando mal...

Como pode, tudo ficar assim, tão banal? Toda a cerveja e essas manias, todas essas drogas, e esses carinhas - tentando impressionar cheirando farinha - como pode, todo meu suor e todo meu amor, como pôde ficar tudo tão sem cor? - Escrevo poemas sujos, em portas de banheiros públicos. Choro com uma caneta cravada nos punhos.

Arrancaram os dentes de todas as bocas fodidas, uma delas era a minha, que gritava não àquela porra de anarquia. Quem foi que a inventou, quem a injetou no âmago de minha pupila?

Tento me enganar, fingindo acreditar em todas as rimas patéticas que leio por aí. É que hoje em dia todo mundo é ator e todo mundo é poeta, só esqueceram que o palco é uma grande mentira, e ninguém,

Ninguém,

.........................NINGUÉM,

Tá nem aí pra merda.

[Dia frouxo]

Sou exatamente como Bukowski.

"Dê um tempo, tente se sentir melhor. O mundo inteiro é um saco de merda se rasgando. Não posso salvá-lo. [...] Escrevi para salvar minha própria vida. Sempre estive por fora, nunca me adaptei. Descobri isso nos pátios das escolas. E outra coisa que aprendi foi que eu aprendia muito lentamente. Os outros caras sabiam de tudo, eu não sabia merda nenhuma. Tudo estava imerso numa luz branca e estonteante. Eu era um idiota. No entanto, mesmo quando eu era um idiota completo eu tinha um cantinho de mim que estava protegendo, havia alguma coisa lá. Não importa. [...]"

- Talvez haja alguma coisa assim em mim, a ser protegida, quem sabe? Sinto que mesmo que eu seja esquisita e idiota, ainda assim há algo a ser preservado. Realmente, não importa.

Sinto-me apenas vazia e lenta, inapta. Talvez essa seja a palavra mais correta. Eu estou engessada, temporariamente talvez. Quem sabe um dia eu possa salvar vidas, tentando apenas salvar a minha?

rabisco.

Falta-me o que os sábios chamam de conhecimento, e o que os leigos chamam de dom.