Aqui é dor, aqui é amor, aqui é amor e dor:
onde um homem projeta seu perfil e pergunta atônito:
em que direção se vai?
.
.
.
.
.
.
.
E existem aquelas noites calorentas, o bafo quente de quem acabou de acordar, o céu noturno sem nenhuma estrela, meu Deus, quantas estrelas! Subo ao ônibus no meio da cidade, a janela aberta, bêbada, pálida, iluminada por estes postes de luz flamejante. Sou um poço de alegria alí, quero e farejo os cheiros de cigarro, de fumaça de carro, de perfume vadio, colônia de cheiro, eu farejo cheiro de morte e sexo.
E ainda existem aquelas noites calorentas em que eu me entrego num copo, num corpo meigo, numa tragada de cigarro barato. E derrubo o resto de conheque na mesa. Sorrindo.
