Quinze anos e bandas de punk rock aos domingos no Skema 110. Os bares tão sujos da Armênia que não existem mais. O meu primeiro show do Holly Tree. A primeira marca feita no corpo. Tardes de amores platônicos, sonhos confusos e realidades dilaceradas. Tantas partidas, beijos infantis.
E eu ainda era inocente para idealizar.
[Telefonemas entre bocejos e cartas, páginas intermináveis]
...17 anos. Ah! Ninguém é sério aos dezessete.
O garoto da cidade do interior, conhaque, cigarro de filtro vermelho. Poesia e Richard Hell por ordem alfabética.
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Ainda bem que não vem com anestesia.
Como é bom sentir.
